И снова день, и снова мёртвый день...

И снова день, и снова мёртвый день…

Зачем он нужен, раз так одиноко?

Играет на бокале светотень –

Дочь солнца, что заглядывает в окна.

Заглядывает в окна не мои.

И сквозь тёмное ослепшее стекло

Вдали я вижу тусклые огни

И в мыслях ощущаю их тепло.

И в мыслях же навстречу им иду,

Забыв про мёртвость дня и улыбаясь…

Тьфу ты! Придумала тут ерунду!

На кухне с чашкой кофе забываюсь.

Пью кофе, но от этого не легче.

Болит башка – предвестие дождя.

Как будто всё обрушилось на плечи,

Мои воспоминанья бередя.

Воспоминанья – словно мотыльки:

Летят, едва увидев ночью пламя…

Почему по мановению руки

Нельзя стереть измучившую память?